(Matthieu)
À froid, à sec, sur le pic, chier des tacks, s'donner des claques, pas de fric, pathétique, synthétique, plastique, pris dans craque, noyé dans le lac, toxique, tonne de briques en panique, mes humeurs sont pharmaceutiques.
J'suis même pas un kiwi man, je suis encore très loin d'être une pêche. Je suis une pomme-grenade... même pas, je suis une grenade tout court mais je m'interdis d'exploser. La fumée ne me sort pas par les oreilles, elle m'emplit les neurones, me domine, me façonne et m'efface. Facile de deviner ce que je fait pour éteindre le feu.
Ô idée de moi, ô idéaux!
Je suis comme un lévrier qui poursuit inlassablement le petit lapin mécanique. Je m'en fout de gagner la course (si course il y a), je veux juste atteindre le crisse de lapin! Mais je sais qu'il y a d'autre chose que cette petite bête mythique. Le paysage est beau, l'air est frais et pur, il épouse parfaitement la forme de mon corps et je partage la piste avec les membres de mon espèce. Faut qu'on arrête de courir, c'est comme ça qu'on va l'attraper le lapin.
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